Pistones de un curioso motor de humanidad,
resortes viejos de este amor que va.
Memoria hostil de un tiempo de paz sin paz.
Narices frías de una noche atrás.
Besos por celular, las momias de este amor
piden el actor de lo que fui.
Pantalla de la muerte y de la canción,
proyectos de un nuevo spaghetti del rock.
Cíclope de cristal devora ambición,
vomita modelos de ficción.
Remontar el barrilete en esta tempestad
sólo hará entender que ayer no es hoy,
que hoy es hoy y que no soy actor de lo que fui.